my love is

my love is destructive like the eerie line between shadow & light – the fragile moment as one slips into the other, as there is a soft thud, a sudden quick balance – & then it dissolves into its tones. If one would mistake light for tranquility, i’d turn it into soaring despair for the bright moment, like staring intently at the sun. and darkness does not subdue it because it is as if someone was plunging into coffee (the one served by machines in the underground, tasteless, mediocre).

the in-between is therefore physically painful – merging the stark differences does not turn them into delicate balance. my love is destructive like waking up to empty streets & crowded skies – senseless and beautiful. it is like threading slowly and carefully on an imaginary tightrope – falling half hour and bruising your knees.


the line between shadow & light is the same between colourless drabs & synesthesia. you cannot overcome it. it crushes everything like the wave hits the sand – & my love is as destructive as the moment a wave breaks.

Fôlego

A espera inominável do talvez
- um, dois, três suspiros - 

percorre pouco o corpo, mas não a alma.
Entrega-me tudo, tão lentamente...

Não há mais o correr.
Não existe impetuosidade.
Mas seus olhos
                        seus olhos

E não dou nome aos espaços
ou aos tempos de respirar.
Os anos longos, longínquos,
que passam sem ansiedade pelo meu corpo.

Tudo me reaprende
sem pressa e sem queda
E seus olhos
                       seus olhos

Aberturas eternizadas.

Aberturas eternizadas.
Flores novas.
Prosa-poética.
Dias, noites, tudo longo.

Peço coisas estranhas do meu texto que é assim, cheio de [respiros,
meu texto que hoje é não é verso, não é nem emulação.

Vejo minhas palavras na chuva no vidro,
percebo sentimentos em rostos no metrô,
troco passos, até tropeço,
sinto as horas passando.
E sou eu parada na fila e sou eu parada no semáforo e sou [eu -
e sou eu parada pensando em você.

Um esboço

foi tempestade, vendaval, foi força repentina.
arrancou raízes e fixações, lavou nódoas daquelas indeléveis.

...trouxe meu lirismo perdido, 
meus olhos longínquos, meu amor ardido...
assim, suspiros há muito esquecidos. 

essas coisinhas que haviam escapado,
escoado entre meus versos, secado minhas palavras. 
límpidos espaços agora verdejam. 

Comentários sobre um poema


Poema: "Things That Could Happen" de Jacob Sam-La Rose

1. She swoons, falls into his arms
 and they live happily ever after.

E tem toda aquela alegria suspense e doçura inacreditável que sufoca. A irrealidade dos sonhos – as crianças que correm e fazem ciranda.

2. She kisses him: the restaurant applauds.

Explosões de momentos inquietos.

3. There’s a pin-drop silence. She turns
 the knife in her hand, slowly.

Respiro.
Um
Dois
Três
…Não há espaço para a hesitação quando se tem no corpo um silêncio estonteante.

4. His heart bursts in his mouth before he can say the words.
 It splatters the table, ruins her dress, and she never forgives him.

São longos espaços vermelhos e ele sabe, mais do que sente, toda a desaprovação – seu corpo está vazio, oco, e por isso mesmo consegue inflar-se com a indignação do outro.

5. He’s interrupted by a handsome man from another table 
who asks if he can cut in. She accepts, of course,
 and waltzes off to an orchestra of cutlery, side-plates,
 strummed napkins and warm bread. He seethes, turns bald
 and tells the story to every man he meets.

Nisso não há nada a não ser a vida que nem sempre tem seus pontos interligados e pessoas com olhos cegos ao que arrepia os braços.

6. She falls in love with the waiter.

E ele espera e olha de longe.

7. She falls in love with the waitress.

Ele afasta-se sem saber direito o porquê.

8. She starts by saying she’s quitting the country,
 that there’s nothing in London to keep her.

Ao invés de pedir silêncio, desnudar a alma que desabrocha, fecha todos os botões e diz que sim, que entende.

9. He loses his voice, has to write it all down.
 She spills a glass of wine, the ink blurs and swims
 across the page. I’m sorry she says, and he nods,
 his eyes turning to crystal.

Comprovação pura de que palavras são inúteis. Lá fora, canta um pássaro.

10. They laugh.

Corta-se abrupto o ar ----- prefere-se não saber. Sim, ignoremos.

11. They have passionate sex in the single toilet.
 Outside, a lengthening queue tuts and frets.
 Someone presses their ear to the door.

Transmuta-se, transfere, despe, desfaz.

12. She doesn’t believe him.

Pensa em dizer de novo e de novo e de novo até a eternidade. Muda de ideia, sente raiva da obstinação, como ela não vê, esquece que nem sempre temos clareza para dentro.

13. They have 3 children. Some night, she tells them
(again) how their father won her heart 
over chicken gyoza and ebi katsu.
 Whenever he hears this, something in him rises 
like a bull-chested spinnaker.

Na verdade, a vida está entre gestos microscópicos, nas pressões das mãos quando se encontram, nos olhos escuros, nos nós dos dedos que embranquecem.

14. Her mobile rings. The moment falls, like a crumb,
to the napkin in her lap. She brushes it away.

Ele pensa em ir embora, esconder-se no escuro e quente, como um animal acuado.

15. He learns a new language—says it in French or Swahili.
 She’s mightily impressed, but doesn’t understand.

Ela disfarça, olha para os lados, tenta captar um som, um rabisco de palavra, e sorri bem lentamente, tentando amá-lo em estrangeirismos.

16. She chokes on a noodle. The tips of her fingers turn blue 
as she fights for breath, and fails. Later, he learns to love 
the bite of alcohol and numbs his tongue with ice.

As noites são mais longas que os dias e a vida é gélida sequência de probabilidades já mortas.

17. She chokes on a noodle. He Heimlichs her. 
She sees him in a different light,
 as he dabs the sparkling sputum 
from her lips.

Sente vergonha de ter corpo humano, não ser pura abstração, quer que ele a desculpe, vê os olhos dele tão atenciosos, continua ofegando.

18. He watches the way she eats 
and thinks better of saying anything.

Porque perdeu-se aquele encanto, não devagar, mas sim como se removem pontos de sutura. Um rasgo só.

19. Before he can speak, she leans across the table,
 fingers barely touching the corners of his mouth,
 and says I know, already. I know.

A poesia infinitesimal da vida. 

An idea for a melodramatic plot

And because she loved him, she could not take the leap - it would ruin his carefully ladden future, it would cripple him. And so she stayed and married another and never sighed and carried herself stoically. And so he went and climbed to heights unthinkable and to sights of glory and to halls of silence. Their eyes met everyday - there was no word exchanged that did not carry the weight of their sacrifice.

Meus íntimos milagres


- Sou a escolhida de grandes borboletas coloridas que pousam em meus cabelos.

- Pego livros de poesia e, nas páginas abertas aleatoriamente, sempre encontro algo que case com a minha alma.

- Frases soltas aparecem na minha mente como se fossem música.

- Sou sensível a humores e a felicidade alheia me aumenta toda nas células. 

Efforts to prevent an unmitigated disaster

When I try to forget you, things fade slowly,
but then explode and thrash my new found silence.

When I force myself to remember, there is nothing
but your once-loving eyes and my breath being wasted.

When I study the subject of us, every single piece is a [formula,
but they cannot fit together and my pain is a riddle.

When I enquire into the metaphysics, there is nothing of [sense
but then I never supposed my love was sensible or wise.

When I stop fighting, you overcome me wholly,
but that is nothing more than drowning slowly.

When I build walls there is no greater silence
but the world is worn and tiresome. 

When I do not try, nor study, nor fight
When I let go, when there is a space in between
You leave me all over again and that is a void my being cannot endure.

For as one says, another answers and I go.

My emotions are barbarious, one would say
and so are my moves, my countenance --
someone who felt less might overcome it,
be calm and gentle, be all property. 

When you said forget-me-not -- I, 
I seconded it most ardently -- woe is me!
One who did not still feel your body close might,
might let go with easiness that it is not mine.

And one would say I am giving too much
because I don't smile anymore, I carry you with me.

Someone who was less sensitive could do
away with all the grieveous feelings you have. 
Someone, then, would not grieve over your grief and your
trials and your - yours which are mine as well.

My lament is unheard, one would say,
for you do not see me, you see yourself --
one who trusted less could believe in it and 
could let go of you and could stop all. 

But when I see you -- one could say many things --
and someone who cared about us less might turn away. 
As for me, I hear that my emotions are altogether too much.
My feelings are barbarious, they say.

But someone who loved you less...

Simmetry

The delicate bones of your neck
and shoulders -- long lines.
I do fit there, against your warmth.
Yes, the long lines in between.

Sillhouettes of bodies, small 
bitemarks against the clean skin.
The spaces of your fingers 
or the long lines of wrists.

A thrill of laughter and expectation.
There are slight curves in your
hips and in your darkening eyes.
And the long lines on our mouths. 

At last, this looks uncloses me.
I see the fluttering of your ribs
wondering if you can feel mine. 
And lean against your long lines. 

If light plays well, you'll see
my re-entrances and bumps -- slow
movements of arms and legs
that are not always long lines.

Your freckles and my paleness,
yours is dusted - mine, solid. 
But the way we lean into each other.
I suddenly am the long lines. 

For there is no parting when, 
slowly, we touch, nor when we let go.
We meet again, delicate, spaciously,
curving and unclosing when
we mould into one long line. 


Cinzas em flor

Eu tinha uma expectativa de retorno.
Retorno não, recomeço.
Redesabrochar, renascimento, redescoberta.
Saber mais do que já sabia, ver mais.
Descartar-me inteira com o passado para poder
transluzir no futuro.


Tinha um sonho inquieto.


Já não suportava sozinha tanto amor guardado.
No que era novo o antiquíssimo desgaste
das minhas jóias e perfumes.
Eu queria enfeitar tudo com flores novas.


Como o dia amanhecendo, vi luz.


Era como se relampejasse em meu espírito cru
a impossibilidade de voltar.
Se estendiam diante de mim sendas
cheias de recomeço.
As cinzas da primavera.
Já passou-se uma.
Desfaleço inteiramente ao pensar que
outra virá e outra e outra...
E assim infinitamente, até que meus olhos se cansem.

Amor sem decassílabos

Ainda amo,
                 não mais tiranicamente. 
Amo como torpor,
                 não como grito.
Amo lentamente,
                 não como revoada. 


Perdi a chama,
                 não a essência. 
Perdi vitoriosa,
                 não desfalcada.


Ainda amo,
                 não em frangalhos. 
Amo como aumentada, 
                 não como vassala. 
Amo em vagas, 
                 não formalmente. 

A coisa

Vi, mas não sei o que vi,
se pelos cantos das paredes, 
se nos rodapés ou nas frestas,
mas eu vi! o quê, não sei. 


Tinha tanta sombra miúda, 
olhos expressivos semicerrados, 
e fazia que estremecesse inteiro.
Mas eu vi!


Uma respiração como
frígida folha farfalhante.
Senti como se fosse um
monstro de criança em medo adulto. 


Mas vi!


Como explicar seus suspeitos passos, 
se desfiz a primeira impressão
de raiva, de carinho doído e amargo.
Agora, sinto o que não sei. 

Um retorno

Fui na perdição, te vi de longe para abandonar as palavras vazias, e tudo se fez mais amplo que o desabrochar daquelas pequenas rosas selvagens quase fechadas em botão nos meus braços que eram desfeitos. Nada disse porque pouco sei, já que é o vermelho tão sutil pendurado em cada um de meus cílios como nascimentos - são crianças dependuradas de meus olhos assustados, assustados porque não sabem muito mais do que a infantilidade do dia novo. E te vi de longe, muito longe, como se fosse fugitivo de um cansaço pesando sobre os ombros desbeiçados, para que me ajoelhasse a seus pés como pobre ser que sou, unicamente tão mulher, pois no fundo é sangue escorrendo em um silêncio desumano feminino da minha feminilidade fértil. E homem que me enfeitou com tantas rosas selvagens em botão miúdo não faz isso. Ou talvez faça, porque todos morrem um pouco por dentro - e eu, eu morro no amor calado que guardo para ti em cada pétala no desabrochar.

Meio improviso

O que me disse?
Parada diante do sol desmaiado, 
eu mordo meus lábios trêmulos.
Se me lembrasse de suas falas...
A verdade é que não estou PRONTA. 


Você estava comigo então?
Quando joguei ao fogo meus medos
e desfiz-me em lágrimas,
você disse algo então?


Agora penso e me esforço - 
fui eu ou fomos nós? -
Passam por mim correntes de ar, 
grãos de areia e folhas. 
Mas ainda não estou PRONTA. 


Deixo de lado quem me acompanha.
Caminho só e lenta, 
e teus olhos não sabem. 
Na distância, penso se somos
futuro, passado ou mortalha. 


Quando choramos juntos, 
quando caímos juntos, 
quando veio o adeus...
Você disse algo então?


E, nesse momento, quando tudo renasce,
eu miro o sol sob a nuvem, 
e você, só Deus sabe. 
Será que se eu pudesse te tocar...
Eu estaria PRONTA?

Na madrugada sonhei com uma imagem

Despenteado ar de graça,
que nem santa.

Desvalidas pernas tortas,
destituídos braços nus.

Transgrediu os sonhos de outrem, verdejou espaçosamente
enquanto rugia um vento sem rumo nem desatino,
tinha olhos grandes e muito escuros.

Íntegra em pele desonesta.

Bela em carapuça escondida.

Era por si só um ícone de paradoxos sobrepostos como muralhas.

Infinitesimal

Mal acariciou o tempo em dedos a se roçar - 
na harmonia dos olhos enviesados e da timidez. 
Enquanto não existia razão para o arfar, 
nem para aquele ínfimo recanto de insensatez. 

A esperança que tinha olhos de esmeralda, 
como monstro da inveja, zombando da loucura
de tocar os sonhos com as mãos em grinalda,
um pendor de um sofrimento que não cura.


Dela o sol queimou a pele - 
                                      delgada casca de seus amores. 
Dele retirou da vista as cores -
                                           o homem que se acautele.

Resquício e eco quando do toque
incompleto dos afrescos em suas memórias,
inevitável marcha fúnebre que invoque
a verdade amarga e sem glórias. 

Perdeu-se em sua imensidão de mácula
                                                         a esperança
Ao correr do tempo o ínfimo prazer
                                                  em vingança

Eles roubaram uma fenda - 
                                       deixaram-se alumiar.

Deles a natureza pudenda -
                                       impediu-os de se entregar.

Qui est-ce?

A criança tem fome,
fome do ar que é puído,
fome da água que é branca, 
tem olhos grandes cheios de febre. 


Mas a criança não chora. 
Nem de fome
                    nem de febre.
A criança tem frio!


É do frio rasgado, 
é do frio dissonante,
a boca aberta cheia de fogo.


Mas a criança não chora.
Nem pelo frio
                     nem pelo fogo.

Criança do horto!


Criança martirizada, 
pelo frio e a febre,
pela fome e o fogo.


Criança dos olhos grandes.
Criança da boca aberta.
...criancice viciada - 
pelo frio, fogo, fome e febre. 


Mártires as crianças!
Só fotos e folhas,
                sem a friagem.
                sem o fogaréu.
Só olhos e boca.
                 sem esfaimar. 
                 sem fumegar.
Só a criança.

Fúnebre desatino

Permutou-se minha palavra em acalanto, 
virou uma forma de me perpetuar
na dor, na alegria de um quebranto,
na forma rubra do desabrochar.

Tu crês que eu há muito me perdi, 
chafurdei no vício de um inalcance, 
e, por tudo, acabou que eu me destruí.
Que eu não deixo que meu peito descanse.

Mas ouças a minha urgência -
são as falhas longas do meu querer
que me permitem essa insolência -
porém veja o meu padecer!

Tu creditas ao meu medo a construção
do altar onde empilhei oferendas.
Pensas que do cansaço surgiu a canção
e que ela me abriu nos olhos as sendas.

Eu penso que se vais e rasgas minha face, 
que se sujas meu brilhante resto de virtude,
quero que todo meu amor se desgrace,
quero que tu eclipses em tua magnitude.

Ferrugem

Era uma noite calada de lábios
e rosas há muito fanados.
Enquanto meu corpo desfacelava-se
em suspiros e tristes fogos.


Não, não digo que rasga -
mas queima-me a ponta dos dedos.


Foi meu peito corroído,
foi um lastro de veneno,
foi a força desconhecida
ou foi um resquício de lamento?


Era uma noite calada de laços
e fitas há muito puídos.
Enquanto teu olhar esperava
por gritos e pobres soluços.


Pois eu sei que não mata -
amputa-me de um amor.


Foi uma manhã fria,
foi a temporada de chuvas,
foi árdua caminhada
ou foi o fim de nossa estátua?


Era uma noite calada de rios
e burburinhos do meu espírito.